Poquito a poquito viene el apetito.
Al vientre, todo lo que entre.
Del plato a la boca, se cae la sopa.
Una sopa de su propio chocolate.
Al pan, pan, y al vino, vino.
Que con su pan se lo coma.
En todas partes se cuecen habas.
Ave que vuela, a la cazuela.
Al hablar, como al guisar, su granito de sal.
Con azúcar y miel, todo sabe bien.
Así dijo la zorra a las uvas: que no estaban maduras.
Barriga llena, corazón contento.
Aunque nada tenemos para cerrar bocas, así que entrarán moscas.
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