Ya no escucho voces en la cabeza.
Ahora veo colores, percibo olores, siento movimientos, paladeo sabores y escucho música estéreo en la cabeza. Con voces, o solamente instrumental.
IngeniOsciosidades El amor a las palabras, los libros, la literatura, los juEGOS de palabras, textos, ideas, relatos, cuentos, microcuentos, minificciones, poemas, frases, aforismos, greguerías, concentrado de ingenio, pensamientos, sentimientos, haikus, poemas mínimos, poemínimos, sueños, recuerdos, olvidos, espejos, laberintos, ajedrez, el cine, la música, la vida y mUCHas otras cosas más por UCH (Héctor Marcial Ugalde Corral). :]
Mostrando las entradas con la etiqueta Mejor. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta Mejor. Mostrar todas las entradas
sábado, 10 de diciembre de 2016
martes, 22 de marzo de 2016
jueves, 20 de agosto de 2015
iteratura iteratura iteratura iteratura...
sábado, 25 de octubre de 2014
Invasiones jubilosas
Las naves llegaron grandes, oscuras, amenazantes...
El mundo las recibió con júbilo; cualquier cosa era mejor que lo que estaba pasando aquí en la Tierra.
El mundo las recibió con júbilo; cualquier cosa era mejor que lo que estaba pasando aquí en la Tierra.
lunes, 17 de febrero de 2014
4M0R
Ella era una mujer de letras. Él era un hombre de números. Era lógico que tuvieran un hijo alfanumérico.
jueves, 6 de febrero de 2014
viernes, 30 de agosto de 2013
Para abrir boca...
Para abrir boca esto tenemos:
Poquito a poquito viene el apetito.
Al vientre, todo lo que entre.
Del plato a la boca, se cae la sopa.
Una sopa de su propio chocolate.
Al pan, pan, y al vino, vino.
Que con su pan se lo coma.
En todas partes se cuecen habas.
Ave que vuela, a la cazuela.
Al hablar, como al guisar, su granito de sal.
Con azúcar y miel, todo sabe bien.
Así dijo la zorra a las uvas: que no estaban maduras.
Barriga llena, corazón contento.
Aunque nada tenemos para cerrar bocas, así que entrarán moscas.
Poquito a poquito viene el apetito.
Al vientre, todo lo que entre.
Del plato a la boca, se cae la sopa.
Una sopa de su propio chocolate.
Al pan, pan, y al vino, vino.
Que con su pan se lo coma.
En todas partes se cuecen habas.
Ave que vuela, a la cazuela.
Al hablar, como al guisar, su granito de sal.
Con azúcar y miel, todo sabe bien.
Así dijo la zorra a las uvas: que no estaban maduras.
Barriga llena, corazón contento.
Aunque nada tenemos para cerrar bocas, así que entrarán moscas.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)





